Œuvre

Heureux le siecle premier,
Ou l’on estoit coutumier
De se contenter du fruit
Que la Terre avoit produit :
N’estant l’humaine franchise
Lors aux delices soubmise,
Qui en sa faim se passoit
Du seul gland qu’elle amassoit :
Et avoit pour tout breuvage
L’Eau prise au prochain rivage,
N’ayant gousté le meslange
Du miel et de la vandange.